顾淼蹲在枣树旁边，手放在树干上，闭着眼睛。他能听到风，能听到水，能听到远处优素福的笑声。他在黑暗里笑了一下。嘴角的弧度很小，小到连他自己都感觉不到。

“哈基蜂，”他用中文说，“你也会撒谎了。”

没有人回答他。只有水声。只有风。只有远处优素福的笑声，在峡谷间回荡，越来越远，越来越轻。他睁开眼睛，站起来。右膝响了一声，左肋扯了一下，肺里的哨音响了一下。他看着那座新坟，看着坟头上的石头，看着石头上的那颗枣。枣在晨光里泛着暗红色的光，像一小块干涸的血迹。他看了很久，然后转过身，往大坝上走。

他走到大坝顶部的时候，太阳己经升得很高了。橙红色的光变成了金色的，照在大坝上，照在乌姆河上，照在北边的群山上。他站在大坝上，看着北边。赤霄看不见了，被近处的山挡住了。但他知道它在那里。暗红色的，像一个沉默的人，像一个不说话的人，像一个在等的人。它还在等。等水，等人，等一个答案。那些人去了赤霄，没有回来。哈桑老爹去了赤霄，没有回来。他们去找水了。赤霄没有水。一滴都没有。他们被骗了。被谁骗了？被那个说“铁的地方有水”的人骗了。那个人是谁？他不知道。但他知道一件事——赤霄没有水。永远没有水。那些人死了。哈桑老爹死了。他们死在山上，死在树下，死在风里。他们等水，水没有来。他们等一个人来，人没有来。他们等一个奇迹，奇迹没有来。

他转过身，往值班室走。右膝每一步都在疼，左肋每一次呼吸都在扯，肺里的哨音响得像一个人在唱歌。他走得很慢，但他没有停。他走到值班室门口，推开门，走进去，坐在硬板床上。桌上的报告还在，翻开着，背面朝上。上面有十几行字，歪歪扭扭的，记录着他来到这个世界后做的每一件事。放水，修发动机，打井，去长弓溪谷，救人，死人，埋人。他拿起笔，在报告的背面又写了一行字：

“今天带哈桑老爹回来了。他死在赤霄的山顶上，靠着一棵枯树。他去找优素福了。优素福在乌姆村，在吃枣，在笑。他不知道。”

他写完这行字，把笔放下。窗外，乌姆河在流。水泵在转。他听到了铁锹挖土的声音，从乌姆村传来的，很轻，很远。塔里克和拉希德还在埋哈桑老爹的骨头。他们把骨头一根一根地放进坑里，盖上土，压上石头，放上枣。他们做这些事的时候没有说话。他不知道他们脸上是什么表情。大概是累，大概是空，大概是什么都没有。

他躺下来，闭上眼睛。右膝在疼，左肋在扯，肺在响。但他没有动。他躺在硬板床上，听着窗外的水声，听了很久。水声很远，很闷，像一颗心脏在跳。他想起那颗枣，去年的，最后一颗，甜的。他想起优素福，门牙中间有一条缝。他想起阿米拉，也在吃枣，也说甜的。他想起哈桑老爹，站在村口，拄着棍子，眼睛是灰蓝色的。他想起哈桑老爹从口袋里掏出那颗枣，递给他。他想起哈桑老爹说“你变了”。他想起哈桑老爹留的那张纸条——“我去找优素福。他去了大坝，没有回来。”他回来了。优素福回来了。但哈桑老爹不知道。他以为他的孙子没有回来。他去找他了。他找到了赤霄，找到了那棵枯树，找到了那些骨头。他坐下来了。他死了。他的骨头埋在枣树旁边，和伊德里斯他们一起。优素福会问他阿爷去哪了。阿米尔会告诉他，阿爷去了很远的地方，找水去了，找到了，水是甜的，喝了，不渴了。优素福会信。他三岁。他会信。他长大了以后呢？他长大了以后，会知道阿爷死了。会知道阿爷死在赤霄的山顶上。会知道阿爷去找他了，以为他没有回来。他会恨谁？恨顾淼？恨他自己？恨那座山？恨那个叫赤霄的地方？

顾淼睁开眼睛，坐起来。他看着窗外。北边的山在阳光下灰蒙蒙的，像一块旧布。赤霄在那些山的后面，看不见。但它在那里。它在等。等水，等人，等一个答案。他站起来，走到桌前，打开抽屉。抽屉里放着那把猎刀，刀刃上有几个缺口，刀柄上的麻绳被汗浸黑了。他把它拿出来，放在桌上。刀刃在阳光下反着光，那几个缺口像几道疤。他摸了摸刀刃，很凉，很钝。马哈茂德打这把刀的时候，心里想的是——不要用它杀人。用它切枣。用它切甜的东西。但马哈茂德死了。死在乌姆村，死在哈桑老爹家的床上，死在塔里克守了一夜之后。他的刀躺在抽屉里，从来没有切过枣。从来没有切过甜的东西。

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