顾淼是被枪声惊醒的。不是真的枪声，是梦里的。他梦见雷斯的人来了，从那条窄路上涌进来，像黑色的水，漫过大坝，漫过井台，漫过枣树。枣树倒了，根从泥里翻出来，像一个人的手指。他站在大坝上，手里拿着手术刀，刀刃上没有血，只有锈。他想开刀，但找不到伤口。到处都没有伤口。没有血，没有呻吟，没有需要缝的线。只有黑色的水，漫过来，漫过来，漫到他的膝盖，漫到他的腰，漫到他的脖子。他喘不上气。然后他醒了。

天花板上的日光灯没开，窗外天己经亮了，橙红色的光从窗户里漏进来，照在桌上的报告上。报告翻开着，背面朝上，最后一行字是——“今天雷斯派使者来了。他说要断下游的水。我在峡谷里埋了炸药。阿米尔拿着火柴。”他看了那行字一眼，没有动。他躺在床上，听着窗外的声音。不是枪声，不是水声，是磨刀的声音。噌，噌，噌，一下一下的，很慢，很稳，像一个很有耐心的人在做一件很需要耐心的事。

他坐起来。右膝响了一声，左肋扯了一下，肺里的哨音响了一下。他走到窗前，推开窗户。空气很冷，带着一股铁锈味，和乌姆河的水味混在一起，让人想起仓库里那些生了锈的钻杆和打井机。他看到了磨刀的人。是拉希德。他蹲在行政楼后面的空地上，面前放着一块石头，不是磨刀石，是从河滩上捡来的青石板，表面被水冲得很光滑。他手里握着一把刀，不是他的手术刀，是一把猎刀，刀刃很宽，刀背很厚，刀柄上缠着麻绳，麻绳己经被汗浸黑了。和巴拉村那个马哈茂德打的猎刀一模一样。顾淼看了两秒钟，认出了那把刀。那是他抽屉里的那把。马哈茂德打的。不要用它杀人。用它切枣。用它切甜的东西。

拉希德把刀放在石板上，往刀刃上淋了一点水，然后开始磨。噌，噌，噌。他的动作很慢，很稳，每磨一下，就把刀拿起来看一看，用手指摸摸刀刃，再放回去继续磨。他的手上有血，不是新的伤口，是昨天指甲嵌进掌心里留下的，血己经干了，结成黑色的痂。他的眼睛盯着刀刃，盯着那一道正在慢慢变亮的锋线。他没有看到顾淼。顾淼看了一会儿，没有叫他。他关上窗户，转身走出值班室。

走廊里很安静。日光灯全关了，只有尽头的窗户透进来一片橙红色的光，照在水磨石地面上。他走过阿米尔的房间，门开着，里面没有人。被子没有叠，揉成一团扔在床脚，枕头歪在一边，上面有一个浅浅的凹痕，像一个人躺了很久后留下的印子。他走过塔里克的房间，门也开着，里面也没有人。工具箱不在墙角，扳手和钳子都拿走了，地上有几滴机油，还有一小截导火索，灰色的，半根手指那么长，被踩扁了。他走过拉希德的房间，门关着。他听了听，里面没有声音。他推开门，拉希德不在。床上的被子叠得很整齐，和赛伊德教的一样。枕头旁边放着那封信——不是他写了八遍的那封，是更早的那封，从长弓溪谷来的，纸己经烂了，边角都掉了，字迹模糊得看不清了。但它还在。拉希德没有扔。信纸旁边放着一颗枣，干巴巴的，皮都皱了。和坟头上的那些枣一样。

顾淼关上门，走出行政楼。太阳从峡谷的东边升起来了，橙红色的光变成了金色的，照在大坝上，照在乌姆河上，照在北边的群山上。他站在大坝上，看着北边。赤霄看不见。被近处的山挡住了。但他知道它在那里。他走下大坝的台阶，往行政楼后面的空地走。右膝每一步都在疼，左肋每一次呼吸都在扯，肺里的哨音响得像一个人在唱歌。他走得很慢，但没有停。台阶两边的悬崖上，有鸟在叫，不是乌鸦，是一种很小的灰色的鸟，声音很脆，像有人在敲一块很薄的石头。他走到空地的时候，磨刀声停了。

拉希德站起来，手里握着那把猎刀。刀刃在阳光下反着光，很亮，能照见人的影子。他看着顾淼，没有说话。他的眼睛是红的，不是哭，是累的。他的手上有血，有铁锈，有磨刀石的灰浆混在一起，把整只手染成了灰黑色。他把刀举起来，举到顾淼面前。

“老大，”他说，“磨好了。”

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